A vida e o homem

Medíocre são as recordações

Presentes da idade

Extrato da destilação do tempo

Que feito faca, corta

Penetra cada centímetro de segundos

Assim devasta a vida

Provoca dor e nos presenteia a cicatriz, que é um epitáfio

Lembranças, mediocridades

Migalhas da vida.

Se a vida é um pão de trigo

Se é o alimento do banquete sagrado

A nós sobrou apenas o rastro do tempo

Migalhas, ainda que se comam todas

Pois não se come a vida inteira

A qual é cuspida no parto

E se espalha feito bolhas de sabão

Divide-se e é sentida a tics e tacs

Letras, segundos, notas, unidades.

Ah! Vida, como és sem graça

E a overdose mata

Só nos sobra à verdade

O pão inteiro

Que não se dá em migalhas

A verdade, tudo e nada mais

Presente de Deus

Sovado pelo homem. 

Deus duplo

Que Deus duplo nos pôs na alma sensível

Ao mesmo tempo os dons de conhecer

Que o mal é a norma, o natural possível,

E de querer o bem, inútil nível,

Que nunca assenta regular no ser?

Com que fria esquadria e vão compasso

Que invisível Geómetra regrou

As marés deste mar de mau sargaço 

O mundo fluido, com seu tempo e espaço,

Que ele mesmo não sabe quem criou?

Mas, seja como for, nesta descida

De Deus ao ser, o mal teve alma e azo;

E o Bem, justiça espiritual da vida,

É perdida palavra, substituída

Por bens obscuros, fórmulas do acaso.

Que plano extinto, antes de conseguido,

Ficou só mundo, norma e desmazelo?

Mundo imperfeito, porque foi erguido?

Como acabá-lo, templo inconcluído,

Se nos falta o segredo com que erguê-lo?

O mundo é Deus que é morto, e a alma aquele

Que, esse Deus exumado, reflectiu

A morte e a exumação que houveram dele.

Mas está perdido o selo com que sele

Seu pacto com o vivo que caiu.

Por isso, em sombra e natural desgraça,

Tem que buscar aquilo que perdeu 

Não ela, mas a morte que a repassa,

E vem achar no Verbo a fé e a graça 

A nova vida do que já morreu.

Porque o Verbo é quem Deus era primeiro,

Antes que a morte, que o tornou o mundo,

Corrompesse de mal o mundo inteiro:

E assim no Verbo, que é o Deus terceiro,

A alma volve ao Bem que é o seu fundo.

Fernando Pessoa

Desencanto

Enquanto o encanto desencanta

A flor murcha sem parecer sentir dor

Flagelada ao cair da planta

Não ouço seu grito

Não vejo sua cor

Enquanto o encanto desencanta

castelos encantados criados vão ao chão

Promessas já não mais acredito

Sonhos sonhados em vão

Desencanto de quem quis tornar real o irreal

de quem ousou acreditar que

poderia com o amor mundo mudar

Depois do desencanto

nada mais será como antes

Por que fui acreditar?

Por que me deixei enganar?

Depois do desencanto

não há como te reinventar.